Il est dimanche et il pleut sans vous: les danseurs dansent et se croisent, Il fait de la musique sur le piano wishy-cic et je vois mille doigts saltellar flaques d'eau sur les touches qui sont réclament. Peut-être qu'il joue de la trompette dans le vent et il y a ... il pleut seulement un souvenir d'étain-étain sur mon coeur, "êtes-vous de déborder l'amour qui?" Umberto F. M. Cefalà -dedicata a Irene-
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